Borges sobre Cristo (o porque no te decimos feliz navidad)

Dice Borges. “Siempre he tenido una admiración especial por Cristo. Creo que es un pilar de la historia del mundo y que lo seguirá siendo, quizás inclusive más en el futuro. Sin embargo creo que hay algo que le sobra a Cristo. O que le falta, y que no lo hace lo simpático que fuera de desear. Por ejemplo, a mi me parece que Sócrates es más simpático. Y Buda también. En Cristo hay algo como de político que no acaba de convencer. Inclusive, por momentos me parece hasta demagógico. Por ejemplo, aquello de que los últimos serán los primeros. ¿Por qué? ¿Por qué? Es injusta esta aseveración. Es absurda. O aquello de que los pobres de espíritu heredarán el Reino de los Cielos. ¿Por qué? No lo entiendo. Y menos entiendo esa idea miserable de que los ricos no entrarán al Reino de los Cielos porque aquí, en la tierra, ya recibieron su recompensa. Si el Reino de los Cielos es eterno ¿Cómo puede compararse a unos cuantos años de supuesta felicidad aquí en la tierra? Lo Eterno no tiene derecho a competir con lo temporal. Es injusto lo de la condenación eterna. Yo no puedo creer en dolores que se prolonguen más allá de nuestra estancia en la tierra, ya que es de por sí bastante dolorosa”.

3 cosas que pasan en los tangos

"amor... pesar... dolor..."

"saber sufrir, después amar, después partir"

"volver, con la frente marchita...
sentir, que es un soplo la vida...
vivir, con el alma aferrada a un dulce recuerdo”

"azúcar, pimienta y sal"



(fede.f)

Alimento para volar

más libros en córdoba

El amigo Carlos Ontivero trae un nuevo libro...

El jueves 17 a las 20:30 hs
en el galpón artística suburbana.colón 1283.
artistas invitados.

Lo compran todo hecho en las tiendas

—Bien quisiera —le respondió el principito, pero no tengo mucho tiempo. He de buscar amigos y
conocer muchas cosas.

—Sólo se conocen bien las cosas que se domestican —dijo el zorro—. Los hombres ya no tienen
tiempo de conocer nada. Lo compran todo hecho en las tiendas. Y como no hay tiendas donde vendan amigos, los hombres no tienen ya amigos. ¡Si quieres un amigo, domestícame!

Sueños de identidad

Sueños de identidad
(adelanto de "Rompecabezas")


El sueño se torna repetitivo, lo unico que alberga son esperanzas, las pesadillas prefieren presentarse durante la vigilia, con el tormento de la rutina, las ausencias y el despojo. Una y otra vez aclaro mi mente frente al espejo. Me miro crudamente y me pregunto quien es aquel que se encuentra en el reflejo. Acaso pregunto quien soy? No lo hago. Eso lo pregunto en mis sueños. Jamás busqué mi identidad durante las pesadillas. Durante esos tiempos críticos de realidad irracional actué instintivamente. Solo mis instintos develan quien soy. Así logre enamorarme cada vez que me brindaron carino. Asi pude aprender cada vez que me dieron la chance. Convirtiendo las pesadillas en sueños y encontrando el oro en el masacote de plomo. Jamas alquimista. Solo un simple optimista que convivió con el barro hasta mutarlo en arcilla.

Ahora, el pasado agobia al presente, lo inunda. Las voces llaman al sueño para evitar la esquizofrenia.

“De que sirvió cuidarte tanto de la tos?
No comas mas de lo que el medico indicó
Cuidar la forma por el que diran?
Y hacer el amor cada muerte de obispo”

El sudor descarta la fiebre y las bajas temperaturas congelan los dias. Encuentro cristales de felicidad reprimida, recluida en botellas de ginebra o de vino. Encuentro vacias las memorias legitimas y los cantaros de agua convertidos en vino. La gracia ha desaparecido, todo es frivolo, sin misterios y sin clima. Alguna vez me atrapo el laberinto de los números primos, la parábola efesia del oscuro; el príncipe segismundo y su sueño de esclavo, la flor de Hegel y los viajes de Gulliver. Hoy me enriedo en un juego de dados, me anulo ante la ley de la cábala y las máximas de Mallarme

“Jamas un tiro de dados abolira el azar”

Tino.

Arlt

Fragmento de "Prólogo a Los lanzallamas" de Roberto Arlt (1931).

(...)
Pasando a otra cosa: se dice de mí que escribo mal. Es posible. De cualquier manera, no tendría dificultad en citar a numerosa gente que escribe bien y a quienes únicamente leen correctos miembros de su familia.
Para hacer estilo son necesarias comodidades, rentas, vida holgada. Pero por lo general, la gente que disfruta de tales beneficios se evita siempre la molestia de la literatura. O la encara como un excelente procedimiento para singularizarse en los salones de sociedad.
Me atrae ardientemente la belleza. ¡Cuántas veces he deseado trabajar una novela, que como las de Flaubert, se compusiera de panorámicos lienzos…! Mas hoy, entre los ruidos de un edificio social que se desmorona inevitablemente, no es posible pensar en bordados. El estilo requiere tiempo, y si yo escuchara los consejos de mis camaradas, me ocurriría lo que les sucede a algunos de ellos: escribiría un libro cada diez años, para tomarme después unas vacaciones de diez años por haber tardado diez años en escribir cien razonables páginas discretas.
Variando, otras personas se escandalizan de la brutalidad con que expreso ciertas situaciones perfectamente naturales a las relaciones entre ambos sexos. Después, estas mismas columnas de la sociedad me han hablado de James Joyce, poniendo los ojos en blanco. Ello provenía del deleite espiritual que les ocasionaba cierto personaje de Ulises, un señor que se desayuna más o menos aromáticamente aspirando con la nariz, en un inodoro, el hedor de los excrementos que ha defecado un minuto antes.
Pero James Joyce es inglés. James Joyce no ha sido traducido al castellano, y es de buen gusto llenarse la boca hablando de él. El día que James Joyce esté al alcance de todos los bolsillos, las columnas de la sociedad se inventarán un nuevo ídolo a quien no leerán sino media docena de iniciados.
En realidad, uno no sabe qué pensar de la gente. Si son idiotas en serio, o si se toman a pecho la burda comedia que representan en todas las horas de sus días y sus noches.
De cualquier manera, como primera providencia he resuelto no enviar ninguna obra mía a la sección de crítica literaria de los periódicos. ¿Con qué objeto? Para que un señor enfático entre el estorbo de dos llamadas telefónicas escriba para satisfacción de las personas honorables:
"El señor Roberto Arlt persiste aferrado a un realismo de pésimo gusto, etc., etc."
No, no y no.
Han pasado esos tiempos. El futuro es nuestro, por prepotencia de trabajo. Crearemos nuestra literatura, no conversando continuamente de literatura, sino escribiendo en orgullosa soledad libros que encierran la violencia de un "cross" a la mandíbula. Sí, un libro tras otro, y "que los eunucos bufen".
El porvenir es triunfalmente nuestro.
Nos lo hemos ganado con sudor de tinta y rechinar de dientes, frente a la "Underwood", que golpeamos con manos fatigadas, hora tras hora, hora tras hora. A veces se le caía a uno la cabeza de fatiga, pero…. Mientras escribo estas líneas pienso en mi próxima novela. Se titulará El Amor brujo y aparecerá en agosto del año 1932.
Y que el futuro diga.
Roberto Arlt

Poesía vertical

Hay un malentendido, recordamos a Roberto Juarróz:

Sexta poesía vertical
11

Parecería que alguien,
escondido entre las bambalinas de la vida,
introduce en nuestro diálogo
frases que no nos pertenecen.
El apócrifo apuntador;
simulando nuestra voz,
las coloca en los espacios insalvables
que dejan entre sí las palabras del hombre.

Todo lenguaje es un malentendido.
Pero esta oscura interferencia va más lejos
y se introduce en nuestra soledad,
en los intersticios del monólogo
que cada cual sostiene
como la última columna de su templo.

¿Hacia quién
o por lo menos hacia donde
podemos entonces hablar?

La palabra propia del hombre todavía no existe.

¿Bailamos?

Una noche en la tierra, un valsecito

imágenes II- Patafónica tour 09-

¿En dónde se jactarán ser el principio del mundo?

Pasó ante nuestros ojos:


¿por allí jamás habrán visto un cuadro de Joaquin Torres García?

Parte del público -Patafónica tour 09-

A veces parte del público tiene un blog y escribe cosas como estas:

Tomado de:
http://www.asiesmadryn.com.ar/asteroide-b612.html

Anoche me tocó ver uno de esos espectáculos que te hacen bien, que te dan ganas de seguir. Asteroide B612 es el nombre del dúo que forman estos dos cordobeses, en principio un bandoneonista y un poeta(?). Debo reconocer que la poesía no es lo mío, pocas veces me llega y por eso es raro que la disfrute, pero la forma en Tino y Federico conjugan letra y música me hace acordar a eso de "la simpleza de los grandes y lo grande de la simpleza".

Estos dos artistas vienen subiendo desde Ushuaia con su gira patagónica, en uno de esos viajes que sueño hacer donde no sabes bien que va a pasar, a donde vas y hasta cuando. Es una lástima que no hayan conseguido más fechas en Madryn, rara vez tenemos visitas tan grandes.

En su perfil de myspace dice: "Nuestra venganza es ser felices", ya con eso empezamos bien.

imágenes - Patafónica tour 09-

Pasó ante nuestros ojos



calafate

--->

Se vienen
magníficos éxitos
y
magníficos fracasos

¡Que alegría!







(f-f)

muestra / desconcierto / fiesta / silencio / algarabía

Adhieren:

-Marcha Mundial por la Paz y la No violencia
-Mundo Sin Guerras -internacional-

se viene la gira patagónica

gira / lírica / patagonia rebelde wey tour /

y...
a aprender un poco de los Tsonek...

Treinta y tres de mano

Vamos a seguir luchando porque hay gente que todavía cree que las armas aportan soluciones, porque cada vez son más los excluídos e indigentes; luchamos para que los niños se eduquen y se diviertan en lugares adecuados.
La justicia es algo que reclamamos desde nuestros corazones; no son soluciones las limosnas. Trabajamos por un mundo en paz que dignifique la vida, que respete todas las expresiones, cantamos himnos de amor que unen a los hombres y eliminan las fronteras, entendemos tus problemas, respetamos tus urgencias; apoyamos tus proyectos. Participamos. Confiamos en que nos comprendas, desde una visión de libertad.
También somos duros, y no por casualidad sino más bien por ejercicio, porque morimos cada día que vemos niños trabajando, personas sin techo, obreros explotados, pero renacemos desde la indignación y esta terquedad de querer cambiar el mundo.
Porque creemos que es posible y que si participás no va a ser tan complicado.
Pero si tus soluciones golpean las puertas de cuarteles, si tus proyectos acaban cuando te llenás los bolsillos con el sudor ajeno, si tu corazón no se paraliza frente al hambre de los niños; no esperes tranquilidad en tus sueños, simplemente date cuenta que por gente como vos, a nosotros nos toca vivir en esta pesadilla.
Vamos a cambiar el mundo, lo vamos a hacer desde nuestra lucha, porque nos hicimos duros muriendo día a día. porque soñamos en paz pero no podemos dormir tranquilos, vamos a cambiar este mundo porque somos personas que morimos por encontrar el amor a la vuelta de la esquina.

Tino

La indiferencia de la metafísica hacia su inventor
Indecisión de subtítulos:
(¿El lado salvaje del reloj de arena?)
(No juzgues y no serás…)
(Me puse a pensar que también)

El hombre en su condición de mono desnudo con sentimientos complejos (¿complicados?), con sentimientos de trágica fragilidad no puede(1) admitir que determinadas coordenadas metafísicas manejen una total apatía hacia su ser efímero. Esa intolerancia lo lleva a buscar muletas para situaciones en que tiene las dos piernas sanas.

Entonces si, claro, más luego, ergo se vuelve un caminante más lento, le cuesta más transitar su camino. Su caminito, si ampliamos la perspectiva es pequeñito. Si él pudiera avizorar el camino, conocer los bordes, los abismos, las señales, las salvajes avenidas, las callecitas templadas, las calles sin salida (más que su entrada)… Si supieras… Quién sabe si supieras…(2) homo sapiens sapiens…

El Ser, ente de autonomía involuntaria en el vivir (salvo excepciones suicidas), vive dándose patadas con los conceptos que maneja(3). Pero cabe, siempre cabe notificar que el parágrafo ut supra del segundo no se refiere a las totalidades de conceptos y coordenadas metafísicas. No versa sobre Ser, Esencia, Fin, Dios, Teocracia, Teogonía, Naturaleza, Cosmogonía, Anteúltimas cuestiones o Últimas cuestiones. Es premisa que invoca al Tiempo, Universo, Espacio e Infinito. Y sin pretensiones concluyentes sobre estas cuestiones abstractas quiere manifestar que el modo de moverse del Universo no consulta a tus acciones cotidianas, tan es así la falta de consulta que puede prescindir de tu existencia. Este modus operandi del Universo suele entristecer al Homo Sapiens. En algunos casos más extremos siente: “nadie quiere consolarme en mi aflicción...”. La aflicción de darse cuenta que a la vuelta de la esquina lo espera la Nada sideral. Esta meditación reflexiva que lo lleva a pensar en preguntas del tipo ¿para qué?, no debe hundirlo al Individuo en un pozo de especulaciones infructuosas. Porque llegada esa instancia el Ser Humano ya ha podido superar otras fatigosas hipótesis sin base real, ha podido descartar la aspirina que vende el mercader cuando tenemos una enfermedad mortal.

A pesar que y no obstante los bostezos de la crítica no especializada que intentarán descalificar estas infringidas reflexiones (con las acostumbradas acusaciones que nos tienen [sin cuidado] acostumbrados), sobre el improbable caso de nominarnos como un Tratado de DesIniciación metafísica no claudicaremos ante Nada, ante Todo no claudicaremos(4).

Y si bien no claudicaremos(5), somos conscientes que la impericia verbal que nos legó el lenguaje no puede hacernos extender más allá del espacio de la hoja (Véase: Metafísica de los inconvenientes textuales, ¿del mismo autor que esta alevosía?). Esta “necesidad inevitable” (así lo calificó Kant, a mi me parece que no fue el primero y si lo fue no me parece muy importante su sentencia) de pensar sobre lo que se introduce en el estante que está después de la física aparenta estar llegando a su fin porque mira al lector a los ojos e intuye la comprensión en las excitadas pupilas.

[1](*) Ay, ay, debería decir “no quiere”, este caso es un no poder por falta de querencia. Hay momentos que lo logra, pero son el centímetro veintuno, son la excepción. Y si quiere discutir donde dice “sentimientos” alterne sosegadamente con “pensamientos”. Gracias.

[2](*) Momentos en que un hombre dice “siento angustias en mi pecho” suelen ser días de cambio de perspectivas. El embriagamiento teórico, el embriagamiento cósmico puede causar angustia (Del lat. angustĭa, angostura, dificultad) u otros efectos colaterales no del Todo determinados por la farmacología actual. Mejor esperemos el próximo ensayo aun no redactado sobre este tópico.
[3](*) Coordenadas metafísicas construidas por él mismo ser, constreñidas por él, un constructor que suele sentir constreñidades varias.

[4](*) Por cada párrafo una nota al pie… ¿No habría que legalizar este asunto para limitar la estupidez de comentarios fluctuantes…?

[5](*) Parece que no. Menos mal que esto no fue escrito en rollos de papiro. Y si sientes angustia recuerda que “aún dentro de mi alma, conservo aquel cariño que tuve para ti...”

Autor: fede, f

Más "Lírica tóxica"

Insomnio

-¿Por qué no dormís?
-Porque no tengo sueño.

El sueño de una vida digna
desbarrancó de mi mente altruista
y cayó rendido ante una letrina.

El sueño del trabajo honesto
fue apresado hace poco
por tráfico de ideales
en las fronteras inaccesibles
de mi sumisión.

El sueño del amor al prójimo
se encargó de masacrar
a los demás sueños.

Mal heridos, los sobrevivientes
se fueron desvaneciendo

ni bien cantó el gallo de la mañana.

Tino

Amor se fue

Amor se fue; mientras duró
de todo hizo placer.
Cuando se fue
Nada dejó que no doliera.

Macedonio Fernández.

Lírica Tóxica

Lírica Tóxica de Tino
se consigue en El Galpón, (Colón 1283 casi Santa Fe) y en las mejores tiendas de la ciudad imposible.

Video: Frecuencia Fantasía

En 990

Con el troesma ¡¡Soplete en armónica!!

Sus besos

El tabaco, el saludo y el festejo. Jamás podré compartir esa forma tan brusca de empezar una relación. Sólo dos pitadas y ya me estaba metiendo desde el resfrío crónico del patio al calor eterno de su alma y desde allí a la permanencia de sus labios que si no los atendía debidamente, se convertirían en una pesada carga para mi entusiasmo precoz y empático.
El aliento amargo del tabaco rubio me sedujo en más de una ocasión. Pero esta vez era triste. Era triste su aliento al igual que su mirada. Ella no producía demasiada excitación en mí, aunque su aliento me recordara mis días de fumador compulsivo, aunque sus suspiros me trajeran la envidia de cuando tenía más de un pulmón.
Allí estaban sus labios, arrojando sus brazos frente a mis labios, frente a todas mis preguntas y todas mis conclusiones. Como si nada importara luego de tanta locura. Con su aliento venían las tardes magentas que pasábamos en la hamaca y las noches insomnes que nos arrullaba el río de la esquina de casa. Venían los pájaros y sus vuelos urgentes en busca de materiales para sus hogares. Venían las nubes con sus formas etéreas y también venían las lluvias con sus días de barro. Todo venía con su aliento. Con su flatus vocis yo recordaba mi vida, pero también recibía la vida que ella me brindaba; con el calor de sus labios que ahora estaban cada vez más cerca de los míos, con la profundidad de sus ojos que ahora me buscaban desde una tristeza infinita para abordar desde su esperanza la cura melancólica de este amor.
Yo los intuía ardientes, como a sus senos que se apoyaban sobre mi pecho, los intuía insaciables, llenos de endemoniada lujuria, colmados de abstinencia y celibato. Los presentía rígidos y carnosos aunque no maleables. Los adivinaba rojos, como la carne y la sangre. Los deducía míos debido a la entrega incondicional de su cuerpo en mi cuerpo.
Nuestras ropas en el piso, nuestras bocas enfrentadas, bebiéndonos el amor y el odio que nos habíamos reservado. El calor. El invierno que no podía enfriar nuestros cuerpos, ni el aire a nuestro alrededor. El calor. El sofocante frío del patio que intentaba de todas formas entrar al cuarto para cobijarse entre nuestros cuerpos ardientes.
El calor, la asfixia y los jadeos. Un concierto de gemidos que explotaban desde bocas ardientes con contrapuntos y fugas de muebles crujientes. Una orquestación improvisada de ruidos guturales, sudores de identidad indefinida y dolores de gozo exhaustivo.
Sus labios nuevamente, pero ahora más fríos, ahora menos tristes. Sus ojos, aún tristes pero con la esperanza en la punta de las pupilas contraídas de tanta luz interior.
El tabaco, el adiós y la queja. Jamás podré compartir esa forma tan brusca de acabar una relación. Solo dos pitadas y ya me estaba echando desde el calor de su alma al resfrío crónico del patio y desde allí al permanente planteo: si no me concentro, jamás voy a abandonar esta pesada carga de la precocidad, del entusiasmo empático durante el coito y del abandono total ante la impotencia de tanta sexualidad despilfarrada en tan poco tiempo.

Sus besos - Autor: Tino

Asteroide B 612 en Dada.

El misterio de la sorpresa que genera el arcano de la incógnita.

Oasis y espejismos

El camino te puede parecer largo, tal vez para tus necesidades inmediatas.
Te puede resultar empinado, para tu voluntad descendente.
Nada de lo que ofrezco viene de la mano de la facilidad.
Tampoco me acompaña la costumbre.
Para mí el esfuerzo no es rutina porque cuando creo conocerlo,
me doy cuenta que todavía me falta mucha tinta para caer rendido
ante la adversidad.

Las urgencias
Con paciencia

Las alturas
Con soltura

Lo adverso
Con esfuerzo

Es un desierto este camino, de soledades permanentes.
Hay oasis y espejismos.
El viento borra la senda que han seguido otros viajeros,
pero lleva en su canto la bitácora, el candor y las penas.

El desierto
Bien despierto

Espejismos
Al abismo

La tormenta
Se incrementa

Siempre nos cruzamos, multitud de peregrinos,
esos son los oasis que depara este destino,
de encontrar soledades a la vera del camino.

Oasis y espejismos - Autor: Tino

Por fin el asteroide B 612 llega con su órbita a la ciudad de córdoba. Los esperamos a todos el 6 de marzo en la casa del arte: LIMA 420. a las 23Hs. Para recorrer los más recónditos paisajes de la felicidad.